Autobahn

A 21, so wirst du genannt,

kleinstes Autobahnstück.

Du durchschneidest das Dorf,

du schlägst

einfach eine Schneise

hinein.

Brüllend, dröhnend,

Hintergrundlärm,

den keiner mehr hört

und doch alle.

Wie viele Katzen,

wie viele Hunde

sind dir Moloch

in den Schlund geworfen,

starben mit schmerzverzerrtem

Gesicht.

Eingedämmt hat man dein Gebrüll,

aber nicht gefangen,

nur umgeleitet.

Schnitt durchs Dorf,

gerader Schnitt,

trennst du die Menschen,

die verbunden

durch die Brücke

und doch getrennt.