Tod der alten Kaisereiche

Noch im diesem Herbst

standst du,

Kaisereiche,

im vollen, grünen Blätterkleid.

Und nichts ahnend

warfst du,

ein allerletztes Mal,

deine gelappten Blätter

ab,

braun,

zertrocknet,

massenhaft.

Heute,

in den ersten Tagen des Januar,

stehst du

allein mit deinem Stamm,

beraubt von deinen Ästen,

kahl.

Deine starken, dicken Zweige

liegen da,

zersägt,

zertrennt,

einen Holzhaufen bildend

am eisigen Boden.

Es war ein weißer Pilz,

mit mikroskopisch feinen Fäden,

verwoben in deinem Stamm,

der dir,

Baum,

der du so viele Menschen überlebt,

das Urteil sprach.