Herbst ist’s

Achte schlägt es

herüber vom Gut.

Klar klingt es

in der Abendstille,

die,

nur unterbrochen vom

Geratter eines Mofas,

dicht ist, wie eine Suppe.

Wohliges Dunkel

um mich herum.

Fern fliegen Graugänse

mit rauem Geschrei.

Der Nachbar,

er räumt sein Werkzeug fort.

Abend ist auch dort.

Sanft gleitet

das Licht der Lampe

über irdene Töpfe,

über Pflanzen

herbstlich gelb.

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